A quem quiser entender.

Mais de uma vez me senti tentada a vir aqui explicar minha ausência a uma plateia invisivel e quase inexistente. "Falta tempo' ou 'falta inspiração" me passaram pela cabeça e até a velha desculpa do "é fase" me veio nas pontas dos dedos.
A verdade? Não faço idéia.
Procurando a resposta, minha ultima teoria foi bem coerente: minha escrita exteriorizava um vazio e angustia que não mais exitem. Me prendi tanto a livros e poemas tentando sufocar algo. Hoje, com tudo respirando, mal encontro tempo para ler.
Entendi, finalmente que tem um algo (que vocês conhecem bem), que faz parte de mim, mas do qual não quero ser parte.
Não é bem uma fuga. É uma despedida de cabeça erguida, de tudo que provei e não gostei.
Não é que eu deixe de escrever por completo, mas não tenho mais visto em minhas palavras, beleza relevante para serem postas aqui. Maior parte das vezes, são jogadas fora logo após serem escritas.
Não me despeço do mundo a qual sempre terei amor, apenas troco de lugar. Da coxia para a cadeira.
E que se faça um bom espetáculo, ainda tenho ótimo senso critico.

Para um amigo

Lendo arte.
Gosto da tua parte que se parece comigo.
Nunca encontrei alguém assim
que eu pudesse, sem prisão,
compartilhar a parte que eu gosto do que eu sou
Uma das partes
Sou tanta coisa que me perco
e gosto do que você acha em mim
Gosto de como você me faz
mas não por mais de momentos
Se só posso ser uma
não quero que o excesso me defina.

Chaves

Chaves sempre me atraíram
É como se fossem o acesso para algum segredo
Algo que fosse tão interessante que merecesse ser trancado
Não pra conter, mas pra aumentar a vontade
provocar curiosidade, fazer segredo

Chaves são o maior símbolo
que permitem o que é proibido
abrem o que está fechado
e mostram o que está escondido
Não tranco as coisas
mas gosto de ter chaves
mais do que um símbolo de poder
é o livre acesso ao desconhecido

Só sei que sou assim.

Minha vida é um sem fim de perguntas, e não me vale aqui, citar todas as respostas que já encontrei. Até porque, para cada resposta surgem 4 novas perguntas.
Sempre me perguntei quem sou. Essa resposta ainda não consegui achar. E entre o que gosto e o que não gosto, o que devo ou não fazer, fui me descobrindo aos poucos.
Ainda não encontrei uma palavra, um estilo ou uma classe que me definam. Deus me livre de encontrar! Sou eu e só.
Até porque, não suportaria, "outros de mim com histórias diferentes", ou "outros do meu tipo" de lugares diferentes.
Sou o que sou por tudo o que passei, pelo o que vivi e o que escolhi.
Eu sou a consequencia das minhas escolhas e um pouco consequencia das atitudes alheias (ninguém está livre disso)
Mas não quero me enquadrar num "estilo" onde gente do meu "tipo" faz coisas que "gente do nosso tipo" faz.
Até porque perde a graça.
Imagina, um monte de gente que você já sabe o q vai fazer, porque são previsíveis. Tem uma padrão pra agir que é o mesmo que o seu. Imagina alguém falando de você: "ih, vai fazer isso, porque foi o que fulano fez."
Quero não!
Quero minhas próprias descobertas
Quero descobrir como se aprende com o erro alheio, pra não ter que cair o mesmo buraco e quero continuar a ser esse aprendizado eterno, esse sem fim de respostas encontradas e perguntas feitas.
Porque a vida não para, o mundo é grande e eu, maior ainda!

Minhas Pérolas

Quando uma substancia invade o interior de uma ostra e isso a fere, seu organismo trabalha pra se proteger, cobrindo o "elemento invasor" e formando a pérola.
se uma ostra não passa por todo esse processo, também não é capaz de produzir algo tão belo.
Aprendi a fazer isso, a transformar em aprendizado e perdão minhas dores.
Hoje já tenho meu colar de pérolas.
Não preciso de mais beleza, preciso de paz.

Salve Quixote!

Não vou ler caio fernando de abreu
que de  realidade eu tô cheia
e bonita ou feia
a tal já me deu nos nervos

também não vou ver Woddy Allem
porque ele me ilude muito
me mostra tudo que posso ser
pra depois dizer que ser é uma ilusão
e eu acredito

e eu aceito.
não aceito emily bronte
que de tanto sofrimento numa casa longinqua
esquece o que é felicidade
falamos outra lingua

gosto de clarice lispector
mas hoje não tô pra falar bonito
não quero beleza abstrata
nem intensidade contida no papel

hoje eu quero ler dom quixote
quero sonhar com a beleza do impossivel
quero o que não é.
de certezas e incertezas o mudo está cheio
quero o oposto.

Sozinho

Me pergunto se o amor pode ser fértil
em terrenos tão diferentes
em terreiros tão distantes
que muda até a religião

então me lembro que o amor não é companhia
amor é sentimento que a gente sente sozinho
se o outro retribui, a gente compartilha

amar é sozinho igual o resto da vida
nascer, morrer, comer
ninguém come com a boca do outro

então não importa  a distancia
geográfica, cultural, de pensar
o coração ama e a gente se estica
dá as mãos, perto ou longe
e começa a andar.

21.07.12

Minhas sementes

 

Cada um dá o que tem, já diziam.

Não me vale aqui, tentar dar paz, sossego, esperança, ou alegria. Soaria falso. Se tentasse dar certeza então, seria um fracasso total.

Dou aqui o que tenho: arte, beleza e dor. O que me acompanha desde que sou quem sou, mesmo não sabendo o que é. Essas são minhas certezas, além das incertezas que carrego no peito.

Divido minha arte pra que quem leia entenda. Não precisa ser letrado em teatro ou musica, tenho o que nasceu comigo. Tenho o que não entendo, mas que aflora, transborda, me sobrepõe. Tenho a beleza que me foi dada. Não pedi, não escolhi e ainda não aprendi a usar. E tenho a dor.

Não, não divido a dor porque é algo bonito, não vejo graça em alguém chorando e pra mim, a beleza da lagrima esta na nossa identificação com a dor dos outros.
Divido a dor porque é algo que me transborda, se não escrevesse, acho que explodiria. Não divido a dor pra compartilhar, escrevo-a, pra esvaziar. Se não o fizesse, ela me destruiria.

Desirée Troyack     

   

31/12/2011

Escutar não basta

Ponha-te daqui pra fora

Se ao falar de sentimentos

Ignora todas as causas e consequências

Afaste-se se ao ouvir sobre sentimentos

Julga-se conhecedor do que se trata

E superior a quem o diz

Desapareça, se, ao ler sobre sentimentos

Entende apenas o que está escrito

E não busca o significado maior

Por trás das palavras de quem o fez

Um poeta não é um ser comum.

Quem fala, escreve ou descreve os próprios sentimentos

De forma tão real e sentida

Que faz a própria lagrima (de alegria ou tristeza)

Escorrer do papel de quem o lê

Já não é mais um ser comum

Deixou de ser quem apenas sente

Pra ser quem faz sentir

No peito da gente e de todo o resto

Aquilo que não basta só ouvir

Tem que saber ser, pra entender.

Desirée Troyack

Vicky Cristina e Woody Allen

Já me perguntei diversas vezes o porque eu tento quase que incansávelmente manter essa ligação com a arte. Sempre respondi de forma simples: "porque faz parte de mim. Sempre fez."
Hoje Woody Allen me deu uma resposta diferente.
Lendo sobre um filme dele do qual gosto muito (não o melhor, ou o mais popular, mas o que eu mais gosto) entendi a visão desse ícone do cinema: “A minha percepção é que você é forçado a escolher a realidade em vez da fantasia. E que a realidade acaba por machucar a gente, e que a fantasia não passa de loucura”
A verdade é que "Vicky Cristina Barcelona" é um filme que exige mais do que olhos para entender, ele exige sentido.
Para desatentos, nada além de um filme sedutor. Para quem sente, um amontoado de poesia e  para mim, um filme confortavel.
Sim, confortavel como um sofá antigo, que já tem o formato certo de sou corpo.
Confortavel porque o filme propõe uma mudança de pensamento e um certeza da arte (mesmo na incerteza de todo o resto) na qual sempre acreditei.
Uma beleza que pode-se encontrar, tanto na protagonista, que busca descobrir o que quer da vida, mas que sabe exatamente o que não quer, quanto num personagem que aparece de forma rápida, mas deixa sua marca.
Um poeta que escreve maravilhosas poesias e se recusa a publica-las por raiva do mundo. Raiva de que? "Porque, mesmo depois de séculos de civilização, as pessoas ainda não aprenderam a amar."
Vicky Cristina Barcelona é um filme para assistir, se necessario, de olhos fechados, mas mente aberta.

2 de fevereiro

Cada parte do meu dia

Cada parte do meu coração

Refletem uma coisa

um momento:

Seus olhos

Meus olhos

Secos e cheios de dor

Secos...

Tanta dor e nenhuma lagrimam

Garganta apertada

E o corpo sem saber como reagir

Qualquer choro seria descontrolado

Melhor não chorar

Melhor esse olhar como o deserto

Ácido, infértil, cortante

Melhor esse deserto

Do que um dilúvio

Desiree Troyack

06/02/2012

Voltei!

Então, muito tempo longe... muito tempo sem escrever também.
Voltando ao ritmo agora.
A poesia a seguir foi escrita em inglês. Não ficou bom.
Não tem jeito, ainda sinto em português.

Morrer

Morrer, partir

Qual a dificuldade que encontram nisso?

Morrer é mais do que uma fuga, é um alivio

Morrer é escapar de tudo aquilo que te aflige

Sem ser culpado por isso

Uma sentença eterna de paz

É a certeza da ausência de dor

E de tudo mais carnal

E se se deixa lagrimas pra trás

As suas também se vão

E não voltam nunca mais

A morte é uma válvula de escape

Da tristeza, dos problemas, do amor

E se fica bem quem fica

Melhor parte quem já passou

E, com a certeza que se acaba

O que tanto doeu pra durar

Partiria com gosto e sem medo

Medo, eu tenho de ficar.

Desaforo.

Eu disse tchau
Ela me disse oi
Ignorou minha despedida e sorriu
Como quem ri de uma piada boba
Eu sou a piada
Vidrada, como agora
Num par de olhos que só vejo virtualmente faz tempo
Imaginando inocente
O que seria
Me perguntando seriamente
Quanto tempo demorei pra admitir
Essa pseudo-paixão quase platônica
Por alguém que só sorri

Tem tempo certo?

Quanto tempo tentar até se ter certeza?
Quanto tempo querer até chegar a uma conclusão?
Quanto tempo aturar até dizer chega?
Quanto tempo amar até ir a luta?
Quanto tempo sofrer até resolver seguir em frente?
Quanto tempo evitar até adimitir o óbvio?
Quanto tempo mentir até se assumir enganado?
Tem tempo certo?
Tem receita?
Tem quem explique?
Tem perdão?

A menina que carrega meus olhos

Hoje a vi novamente
a menina que carrega meus olhos
a moça que é tão criança
a mulher que brinca com meus sonhos

A moça que carrega meus olhos tem olhos que mudam de cor
tem uma cor que muda com o sol
e tem o sol no olhar

A mulher que carrega meus olhos me olha no fundo da alma
e quando ela para de olhar
meus olhos desistem de ser meus e vão com ela

Textinho antigo mas do qual gosto muito^^

UM DESEJO RARO DE MATAR

O texto que segue abaixo não foi escrito por mim. É de Miguel Falabella. Texto lindíssimo que achei válido postar.

Não, não me falta inspiração. Poderia hoje escrever três textos, apenas com as emoções que me rondam superficialmente e eles seriam intensos. Mas há, nesse texto, algo que enxergo em mim.

Uma necessidade. Um encorajamento talvez.

Algo de belo e doloroso que chega a ser tátil.

Segue o texto.

UM DESEJO RARO DE MATAR


Pode-se lá matar aquilo que se amou loucamente? Como é que se assassina tudo aquilo que um dia vibrou com a intensidade da luz?
Alguém sabe me responder de que jeito? Sorrateiramente, talvez, passo a passo, com a arma nas mãos, evitando o olhar perdido daquilo que já não é, pois não tem mais sentido; ou, então violentamente, como um louco, um desvairado, lançando golpes por toda a parte, como se quisesse exterminar junto com a dor, todo o resto do mundo.
De que jeito? Como se dá fim a fantasias tão amadas e tão carinhosamente cultivadas no outrora foi nosso jardim
Não sei. Juro que não sei.

Mas sei que essas vozes não podem ficar para sempre sussurrando pela casa.
São personagens que foram criados num momento de abandono, de brincadeiras infantis redescobertas, pequenos poemas de ternura, um gracejo eterno, uma intimidade desavergonhada que tomou corpo que ganhou falas e conviveu conosco naqueles dias e que, agora, anda perdida por aí, como um cachorro doente que ninguém mais quer.
O que é que se faz alguém sabe?
Mata-se o cão. Faz-se o sacrifício. Uma injeção letal e pronto, tudo está acabado.

Mas como encontrar a veia daquilo que não tem matéria? Não se mata um cachorro brincalhão que fala coisas, e cria vozes e é só um espírito pálido, porque foi criado para dizer tudo aquilo que tínhamos vergonha de dizer. Não. Esse tipo de personagem não se pode matar.
Diz a sabedoria popular que o melhor é evitar a carnificina, evitar o banho de sangue do assassinato em série e esperar o tempo passar.
Uma personagem sem fala sem ação dramática, acaba desaparecendo na penumbra das coxias.
Desaparece por um tempo, é bem verdade.
Mas não morre,
Anda pelos cantos, cantando velhas cantigas, rindo daquele jeito, inventando vozes e volta e meia e vislumbrado, mostra o seu perfil doente, uma aparição rápida, misteriosa, mas suficiente para abrir todas as feridas outra vez.
Por isso é insuportável, faz-se necessário o assassinato e é imperativo que se descubra no peito

O DESEJO RARO DE MATAR..

Abandone de início toda ou qualquer piedade, toda ou qualquer poesia, a todo ou qualquer sentimento bom que possa lhe cruzar o peito.
Ninguém está interessado nessa sua horrenda bondade, neste momento da vida,
muito menos essas estranhas figuras que você criou e que, agora assombram as suas noites de insônia.
Não. Definitivamente, esqueça a gentileza.
Não se mata docemente, nesses casos. Apanhe um pedaço de pau, uma faca qualquer à deriva, qualquer instrumento pesado e saia golpeando esses animais que já não tem mais lugar na sua vida. Eles vão implorar para viver, afinal não pediram para existir, não pediram para ver a luz e, com muita lógica, acham absurdo esse seu gesto impensado. Mas não dê ouvidos às súplicas dos moribundos.
Acabe com um por um.
Destrua todo e qualquer vestígio deste passado.
Assim deve ser feito.

Depois, quando o cheiro de sangue invadir a noite e nada mais se escutar a não ser a música das estrelas, limpe tudo cuidadosamente, como o mais perfeito dos criminosos.
Atire fora os restos, os panos sujos, a arma do crime, tudo, tudo o que ainda possa trazer alguma lembrança desta noite. Se você chegou até aí, então já sabe que não há mais volta. O jeito é olhar para o futuro, se é que existe futuro, após semelhante assassinato.

Não se incomode com o vazio. É natural nesses casos que um vazio horrível roube o ar do seu peito e se aloje no lugar das entranhas. Mas o vazio não é dor e aqueles que já viveram com a dor sabem bem o alívio que é libertar-se dela. Antes o vazio. Antes o nada.
Alimente-se. Olhe para o Sol, ainda que a sua luz seja dolorosa. Agarre-se a vida com o desgosto dos desesperados, mais não desista.
Não vale a pena, acredite.
é natural que nada mais seja como antes, após o crime, mas nada seria como antes de qualquer maneira.
Uma vez você tenha entendido isso, espere. Limpe o sangue das mãos e espere.

Pouco a pouco, algo acontece. Um leve tremor, um roçar de asas, um gemido ao longe, a queda de uma gota de água, sei lá. Mas algo começa acontecer dentro de você e o seu coração que é exatamente igual ao meu e igual ao de todas as criaturas sobre a terra, uma devastada cauda de lagartixa, inicia o movimento inexorável de reconstrução.
E então você deixa de torcer as mãos, esquece de seu passado criminosos e volta a escutar a poesia dos dias que correm. Porque o seu instinto sabe que o fim que era dor e se tornou vazio e se tornou nada, vai romper por fim o casulo do passado e estender sob um novo sol suas
ASAS DE ESPERANÇA....

O blog mudou!

Sim, a aparência do blog mudou, e vai continuar a mudar, sempre que necessário.
Eu mudo, de humor, de ideia, porque não o blog?
Então a idéia é sempre deixar isso aqui diferente, buscando sempre melhorar (sabendo que, as vezes a gente se engana)

Outra coisa: gosto muito da idéia de associar imagens com fotos. Mas não gosto da idéia de pegar essas fotos na internet.
Primeiro porque a gente nunca sabe a quem dar os créditos, segundo, é porque normalmente são fotos já "rodadas", digamos assim.
Então, de inicio serão fotos de minha autoria (sempre que eu tiver uma que combine com a ideia do texto). Se alguém tiver boas fotos, de própria autoria, aceito a sugestão e darei os devidos créditos.
Elas podem ser mandadas para o meu e-mail: desi.troyack@gmail.com

Sem mais, espero que aproveitem a leitura. Me esforço sempre pra torna-la mais agradável a cada dia.
E um bom dia!

Nunca prometa

A gente acha que pode oferecer
acha que pode prometer
aquilo que a gente não tem

a gente acha que pode esconder
mas dar a felicidade a alguém
não é tão simples quanto saber
que estar perto nos faz bem

as vezes, nossa felicidade é um abraço
mas as vezes os problemas vão além
pra evitar, tristeza e decepções
nunca prometa felicidade a ninguém.

Não chora, Fernando.

não chora, Fernando
não chora porque lagrima não explica nada
lagrima só mostra
uma dolorida gota de água

chora, Fernando
não tenta prender tudo aí dentro
porque sentimento também explode
e atinge sempre mais que o intento

não chora, Fernando
porque também dói te ver assim
como se já não doesse o suficiente
tudo o que já tenho em mim

chora, Fernando
Chora porque tem porque chorar
mas faz da sua dor mais que um pranto
faz dela, um leve soar

não chora, Fê
não adianta mais chorar
teu pranto entristece quem te ama
quem só quer te ver cantar

chora, Fernando
chora, porque eu te entendo
é difícil perder
aquele grande que te viu tão pequeno

chora, porque és forte
és grande e és um menino
és fonte de orgulho
praquele que hoje
vemos partindo

Amar uma mulher

Amar uma mulher 

É coisa de louco

É coisa pra pouco

É pra quem tem força

Amar uma mulher

é coisa pra forca

pois não é coisa pouca

a falta de juízo que é

A boca, a roupa, as pernas

as manhas, olhares: cavernas

profundos, infindos, insanos

Amar uma mulher

não é coisa de ócio

porque depois do ato heróico

nunca se esquece a tal mulher

São fotos, sorrisos, ternuras

lembranças, cabelos, gravuras

E se nada houver que te lembre

ainda haverá em tua mente

aquele abismo profundo

aquele olhar provocante

aquela agonia indecente

Amar uma mulher

é só pra quem agüenta!

Ao vento

Palavras soltas pelo vento
Quantas poesias já perdi?
Quantas despedidas gritei?
Quantos sonetos chorados
numa cama, no escuro?

Quantos versos deixei de escrever?
E em meio as lagrimas
(de alegria ou tristeza)
Palavras escorreram pelo olhar

De quantos sorrisos se faz um verso?
Quantos gritos, para um protesto?
Quanta dor, para um poema?
Qual é a hora de sair de cena?

Sem opção

Falei tanto em partir pra ver se encorajava
não consegui dar um passo
quando vi como te deixava

pensei em ir varias vezes
seria mais saudável
mas não consegui te virar as costas
sem me sentir abominável

mas agora você perdeu
o fio, a cabeça o controle
e com ou sem intenção
exigiu de mim mais do que pode

e agora não tem opção
partir é o único caminho
te deixo com coração na mão
te desejando o melhor destino

e dói me ver indo embora
te deixar, desalento e tristeza
luto, contra o meu coração
mas foi você quem pôs as cartas na mesa

Única

Tanto potencial para paixão
e tão cheia das manias de fugir
te vejo em todas as fotos bem tiradas
em todas as meninas com estilo
em todas as belezas diferentes
e em algumas poesias que admiro

Te vejo com ciume, beleza, vontade e dor
te vejo minha, num mundo distante
te vejo embaçada, num passado confuso
e como um desperdício
numa saudade constante

Te vejo com uma certeza tão incerta
mas com um olhar tão forte
uma coragem invejável
e uma mascara, pouco solida

Te vejo mostrar o que quer
com o que tem de mais lindo escondido
te vejo distante
lembrando: não tenho mais nada com isso.